Dario Daco Džamonja – Jedna sarajevska priča
Dario Džamonja (18. januara 1955 - 15. oktobra 2001) sigurno je jedan od najvećih bosanskohercegovačkih pripovjedača. Prepoznatljiv po jedinstvenom i neponovljivom stilu, začetnik jedne nove vrste književnog stvaranja: do bola realističnog, gorko-komičnog i što je najvažnije sasma istinitog. Daco jeste ono što jeste upravo zato što ga je Sarajevo oblikovalo; jedini grad koji je bio i ostao njegova vječita hrana i fascinacija.
Cjelokupnu atmosferu grada i vremena u kojem je živio znao je tako jasno oslikati riječima. Toliko precizno da čitajući njegove priče tačno osjetite miris drveća u ulici kojom prolazi, ustajali vazduh malenih kafana u koje zalazi, zvuk grebanja gramofonske igle sa ploča koje se lagano vrte u polutami sobe. Svaki korak, svaka riječ stavljena u njegovo pero, kao i svaki suspregnuti uzdah prava su oda jednom gradu i jednom vremenu. Sarajevo, dok postoji neće moći iskazati u dovoljnoj mjeri niti postupcima niti riječima sve ono što duguje ovom Velikom Pripovjedaču, i nadasve Sjajnom Čovjeku.
Nisu njegove priče prosto autobiografske, te su priče mnogo više od toga: one su istiniti tragovi uklesani u sjećanja sarajevske raje, cijela jedna biografija Sarajeva slikana srcem čovjeka koji je sarajevskoj raji pripadao, ne „ko fol“, već svim svojim bićem. Daco je neko ko je samo u Sarajevu mogao disati, i samo se po sarajevskom vazduhu mjerilo njegovo trajanje.
Uspijevao je pripovijedajući stvarati kolaže od sna, želja, htijenja; kolaže od ljubavi, životnog iskustva, sitnica koje su mu djeca podarila; kolaže od pustošenja, bola i ljudskog jada koji je gasio u svakoj ispušenoj cigareti.
Priče koje je dijelio s nama nalik su otvorenom Dnevniku, koji samo prijatelji dijele jedan s drugim, i to samo ponekad. Daco je to dijelio, s kim drugim, no sa svojom „rajom“. I kad se uzdizao do zvjezdanog neba, i kad je padao u bezdan, i kad je dobivao i kad je gubio, bio je samo Sarajlija, ništa više. Nikakva druga niti drugačija kvalifikacija njemu nije trebala. Tvorac „svoje“ ideologije jednog novog reda, borac za istinu do posljednjeg dima cigarete, zaljubljenik u svoj grad i ispisivanje svog i njegovog trajanja i istrajavanja – to je naš Daco.
Urbana sarajevska svakodnevnica prerasta u svojevrsni mit. Dacine su pripovjetke činjenice uzidane u temelje Sarajeva, Dacine su riječi zalog za vječnost grada na obalama Miljacke.
Istinski sarajevski duh koji nam je utisnuo u svoje redove, poput poruke u boci plovi ulicama Saraja; ispliva često u skritom uglu sobe, u samoći, među četiri zida… tu je, uvijek i zauvijek.
U jednoj svojoj priči, Daco je napisao: „Svima nama, kadli-tadli, valja krenuti na "finalno putovanje", u Dženet ili Džehenem, Raj ili Pakao, svejedno. Gdje ću ja završiti nije mi dostupno znati, ali znam jedno: poći ću iz Sarajeva.“ Što bi rekla sarajevska raja, to je samo jedna od potvrda o kakvoj se „gromadi“ od čovjeka radi.
Stoga, mišljenja sam da s posebnim pijetetom, Dario Džamonja, treba da ima svoje počasno mjesto u svakoj priči o Sarajevu.
U nastavku slijedi jedna Dacina pripovijetka.
Tice u glavi – leptiri u gnijezdu
Kad sam tek počeo raditi u jednoj fabrici u Americi, na prsa su mi prikačili (kao i drugim radnicima) karticu s imenom - tako se ne gubi koja sekunda na upoznavanju, a izbjegava se i to da zaboravite nečije ime.
Zato je Tim samo ponosno, kao da je Shakespeare, lupno sebe po prsima, a prvu šansu sam imao progovoriti s njim na "lunch-pauzi" - meni je to vrijeme, bezbeli, koristilo da sažmarim što više cigareta, a svim ostalim da u sebe potrpaju hranu koju su donosili od kuće, jer i to je itekakva ušteda.
Prvo pitanje, koje mi je Tim postavio nije bilo "odakle sam", "kako je u Bosni", nego jedno koje sam najmanje očekivao:
"Zašto leptiri ne pjevaju k'o ptice?"
"I beg your pardon?"
"Zašto ne pjevaju kao ptice - isto su šareni?"
Tražio sam pomoć sa strane, ali, ostali su žvakali svoje sendviče i nisu vadili čepove za uši - svi smo bili obavezni da ih nosimo da ne bismo oštetili sluh i tužili fabriku za hipten dolara.
(Nikad se nisam mogao naviknuti da mi nešto viri iz ušiju, kao što se nikad nisam navikao ni na vilicu, jer se uvijek osjećam kao da mi je neko strpao đon u usta.)
Slegnuo sam ramenima:
"Valjda zato što nemaju kljun. Ni glasnice, pa mogu samo mahati krilima."
Vrlo brzo sam se sprijateljio s njim, jer, osim što je imao pticu - ma, ne pticu, nego kondora u glavi, Tim je bio obrazovan i načitan čovjek i nikad nismo pričali o tome šta ga je skrenulo na put rezanja kragni u fabrici, dok je njegova žena mašinski inžinjer u istoj fabrici, a djeca su im u hemijskoj industriji...
Pošto je osmi smrtni grijeh u Americi pitati, makar i najboljeg prijatelja ili rođeno dijete za platu, ne znam koliko je zarađivao, ali, s obzirom da smo radili isti posao - to mora da je bila crkavica.
A, i što jest - jest, vazda su me "pasle" budale.
Ako je tramvaj s Ilidže pun k'o šibica, naći će se neki sumatnik, koji će stati baš pored mene i cijelim putem do grada mi se derati u uho "šta mu se desilo na poslu, da to ne može više tako", itd., itd.
Ako sam se vraćao kući, pretrpan kesama s pijace (pošto moja žena to ne zna raditi, ja to radim bolje od nje), kod Vječne vatre bi mi obavezno prišao papak da me pita koliko je sati...
Na Rembrant trgu u Amsterdamu, u ljetnjoj sezoni je svaki dan bukvalno milion ljudi, a ja vidim kako se nekakav "hipi", kao kobac ustremio pravo na mene i, ne znam djeluje li ovo uvjerljivo, pita me za pet guldena - na našem...
U New Yorku je to sasvim neuobičajeno, jer nema raskrsnice da vam ne priđu neki klepećući konzervom i, ako vam je, kojim slučajem prozor bio otvoren, brzo ga spuštajte, jer znaju biti ljuti, vrlo ljuti, ako nisu dobili onoliko koliko su smatrali da je "fer".
U Americi je prošenje zabranjeno - ali sve dok gledaš svoje, k'o džoja prodaješ neke češljeve i značke, nisi agresivan - to prolazi.
Sjećam se jedne bakice iz Madisona - zvali su je Angel, što je i bila, koja bi svako jutro napunila torbicu novčića istresajući parking aparate kad bi im istekao rok.
Strpali su je u ludnicu ili starački, jer šta ona ima raditi nečiji tuđi posao (to jest - državni).
U Sarajevu je živa legenda Aba, koji nikad nije pružio ruku, ali je zato uvijek bio "k'o lampa".
Njegovu funkciju je sad preuzeo Miki, legenda FIS-a; on i njegova čuvena rečenica:
"Miki, jesi li vidio Pimpeka u "Kvarneru"?"
"Jesam."
"Sta radi?"
"Pije vino."
"S kim?"
"S kiselom."
U Beogradu je svoj sistem razvio Brana Petrović.
U Francuskoj, kod Ive, prišlepao bi se kojem od imućnijih pisaca, popio pića kao hala, a onda Vidosavu Stevanoviću, Momi Kaporu, Rajku Nogi, Danilu Kišu, Mirku Kovaču... tražio "pozajmicu", i to redovno upisao u neki blokčić.
"Danilo Kiš - milion", "Vidosav Stevanović - milion," i tako redom...
Otišao bi tad na željezničku stanicu, pitao šta će pojesti i popiti (malu meku i solo pasulj, što je sve ukupno koštalo dvije banke), vadio onu sveščiću iz džepa i samo križao ljude kojima je dužan: "Sad više nisam dužan Danilu."
Zeli Ćerimagiću je samo trebala povratna karta do Trebinja, a onda je kod Ibre i Fadile (vino, loza, janjetina, duhan - sve domaće) prodao usput još i neku sliku u Dubrovniku...
Sve više tica u glavama, sve više leptira u tuđim gnijezdima, sve više prosjaka, a sve manje onih koji bi im udijelili...“
****************
O Džamonji će svakako bolje pričati priče koje nam je divanio, no sve ono što ja ikad pokušam ili uzmognem reći. Ali, evo za sami kraj jedna skica iz njegova života: osim priče, bio je zaljubljenik i muzike, i to naravno, prvenstveno, čaršijske, one sarajevske. Indexe, za koje je rekao jednom zgodom da su u „Sarajevu više nego Beatles-i“, uvijek je rado slušao i hvalio. Uz Indexe je mnogo uživao, ali, iz samo njemu znanih razloga, prepričavaju oni s kojima se družio, oči su mu znale zasuziti pri slušanju njihove Balade…
„...kad ne bude mene, kada dođu drugi dječaci ko ja…“
I… doći će drugi dječaci. Tačno.
Mada... ne ko ti, dragi Daco.
rip



